O que pode ser tão solitário nesse mundo onde nem um pouco solitário somos? Posso comprar uma casinha nos Alpes Suíços, ou mais possivelmente, nos Andinos, e dizer que sou solitária por natureza, que basta para mim me sustentar, com algumas ovelhinhas em volta, sem perspectivas. Ilusão.
Posso escrever muito, e mesmo assim notar que mesmo querendo que todas as pessoas do mundo leiam as minhas palavras, apenas meia dúzia de meia dúzia de bilhão as leem. Curioso.
Posso me considerar sozinha porque poucos me ouvem, porém, preciso lembrar de fechar as cortinas antes de trocar minhas roupas. Eu grito numa noite escura a fim de que alguém me ajude a entender os passos que dou (escolhidos por mim), ao passo que discuto minhas decisões com a primeira pessoa que aparece disposta a ouvi-las.
O interessante é entender que a solidão é a única que nos acompanha constantemente, e é aquela que oportunamente nos domina quando não trocamos olhares, ou quando não conversamos com alguém. Ser paradoxal. Nos acompanha quando não há supostamente ninguém, e nos convence de que não há mesmo ninguém, quando na realidade temos ainda o resto da meia dúzia de milhão para nos socorrer. Todavia, será que esse denominado "resto" quer mesmo nos ouvir, ou que de fato, o que as palavras da solidão indicam fazem sentido?
Às vezes me convenço, mas minha pequena mente otimista não se deixa convencer por muito tempo. Posso querer dizer que estou sozinha, mas minhas palavras são fruto do que acabei de ler de outros blogs, do livro que leio, e do jornal das manhãs. Pois aquela oportunista não me inspira a continuar, e não me traz as palavras as quais escrevo, não me deixa triste nem feliz a ponto de eu possa transcrever minhas sensações. Indiferente, eu diria. Apenas um tecido conjuntivo para preencher os vazios da rotina. Sozinha eu sou? Talvez algum dia, só da boca pra fora.
Procuro dizer: produto de todos aqueles que me alimentam, somado as reflexões da minha solidão oportunista.
Posso escrever muito, e mesmo assim notar que mesmo querendo que todas as pessoas do mundo leiam as minhas palavras, apenas meia dúzia de meia dúzia de bilhão as leem. Curioso.
Posso me considerar sozinha porque poucos me ouvem, porém, preciso lembrar de fechar as cortinas antes de trocar minhas roupas. Eu grito numa noite escura a fim de que alguém me ajude a entender os passos que dou (escolhidos por mim), ao passo que discuto minhas decisões com a primeira pessoa que aparece disposta a ouvi-las.
O interessante é entender que a solidão é a única que nos acompanha constantemente, e é aquela que oportunamente nos domina quando não trocamos olhares, ou quando não conversamos com alguém. Ser paradoxal. Nos acompanha quando não há supostamente ninguém, e nos convence de que não há mesmo ninguém, quando na realidade temos ainda o resto da meia dúzia de milhão para nos socorrer. Todavia, será que esse denominado "resto" quer mesmo nos ouvir, ou que de fato, o que as palavras da solidão indicam fazem sentido?
Às vezes me convenço, mas minha pequena mente otimista não se deixa convencer por muito tempo. Posso querer dizer que estou sozinha, mas minhas palavras são fruto do que acabei de ler de outros blogs, do livro que leio, e do jornal das manhãs. Pois aquela oportunista não me inspira a continuar, e não me traz as palavras as quais escrevo, não me deixa triste nem feliz a ponto de eu possa transcrever minhas sensações. Indiferente, eu diria. Apenas um tecido conjuntivo para preencher os vazios da rotina. Sozinha eu sou? Talvez algum dia, só da boca pra fora.
Procuro dizer: produto de todos aqueles que me alimentam, somado as reflexões da minha solidão oportunista.
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